go_out
Человек рожден для счастья, как птица для бульона.
Впервые радуюсь, что мы живем в разных городах. Я не могу прийти к твоему подъезду и ждать непонятно чего, искать случайных встреч или совершать еще какие-то глупости. Между нами 590 километров, которые мы мечтали преодолеть, жить вместе и поддерживать друг друга. Еще в январе я писала тебе и просила дождаться меня, а в июне мы уже никто друг другу.
Это глупо, но нет ничего, что не вызывало бы воспоминаний о тебе. Вспоминаю нас в 2011 и не понимаю до конца, что же с нами стало. Я знаю, когда я потеряла тебя, знаю, благодаря кому. И виню в этом на самом деле только себя, потому что не нашла в себе сил (на самом деле просто не захотела, пожалуй) наступить себе на горло и быть такой, какой нужно. Наверное, я буду лелеять ту пустоту, что ты оставил еще больше и дольше, чем лелеял все оставшееся после смерти отца. Парадокс: несмотря на то, что ты вполне жив и здравствуешь, совета и слов от тебя я не могу получить так же, как и от него.
Не знаю, почему не написала тебе сразу, а сейчас писать уже глупо, правда? Я хочу того, чего у меня больше не будет, потому что мне не перекроить себя. Зимой я обязательно напишу тебе так, как я люблю это делать: не показывая лица, сидя в тени остальных.